El Samurái del Cementerio

El Samurái Nro. 1

Ya era tarde. Tal vez eran quizás las diez de la noche cuando la muchacha caminaba apresurada en dirección a la parada de autobús. Acababan de tener un disgusto con el profesor porque este alargó la clase y malhumorada caminaba cuando el último autobús de la ruta Coche – Cementerio terminaba de pasar. Sin parar de andar buscó en su cartera con la esperanza ya perdida de encontrar más dinero pero a sabiendas de que no encontraría.” Nada”, se dijo para sí, “tendré que irme a pie”. La noche estaba fresca cuando vio unos soldados que se encontraban esperando debajo del puente de Conejo Blanco. Los soldados le dijeron algunas lisonjas, pero ella se mantenía firme en el camino. Las luces de los postes iluminaban toda la avenida inter-comunal del Valle y solamente la sombra de los árboles daba cierta penumbra a la noche y a la soledad. No se veía nadie por la calle quince. Empezó a recordar, sin dejar de andar a paso ligero, su llegada a la parada en las noches anteriores y que desde que comenzó a estudiar siempre el mismo muchacho la esperaba en la parada del Cementerio y la acompañaba hasta que ella entraba a su casa y solo él le decía: "que pases buenas noches Elenita" con un tono casi susurro y ella contestaba “que pases buenas noches Pelón”. La primera noche él la seguía a cierta distancia, ella lo conocía pues varias veces lo había visto por la calle en donde vivía y es más, algunas veces, en la mañana lo encontraba cerca de su casa, recién bañado y bien vestido, comiendo una arepa que le había regalado su mamá. Algunas veces en los diciembres ellos le decían a su mamá: “Rosita búscate la pintura que nosotros te pintamos el frente”.” Yo te aviso Pelón” contestaba la doñita.
Cierta vez cuando una de las dos hermanas de Elenita, la más pequeña, que se encontraba en casa de su vecina y cuando regresaba a su hogar fue atacada y agarrada por un hombre. Elenita al oír los gritos de su hermana salió corriendo y al ver lo que estaba sucediendo se avalancha al hombre dándole puñetazos por la espalda. En eso sintió que la agarraron y la desprendieron del hombre... Eran tres muchachos de los cuales dos sujetaban al atacante y el otro dirigía a Elenita y a su hermana a su casa. La Sra. Rosita también apareció y otros vecinos en el callejón de los acontecimientos. Elenita un poco más tranquila le preguntó al joven _ ¿Qué le vas hacer? Pelón_ _Sí Pelón, ¿qué le vas hacer?_ También preguntó la mamá. _Váyanse tranquilas y usted también, Rosita_ Cuando en la esquina desapareció el joven, que ese día vestía de blanco, a la vista de ellas, empezaron a escucharse unos gritos como cuando a alguien le están dando una golpiza a un hombre.
En su caminata hacia el Cementerio Elenita, pudo observar patrullas, ambulancias y unas que otras luces rojas que indicaban farmacias de turnos y centros nocturnos como bares. Pero al pasar la ambulancia su mirada la siguió hasta que desapareció en dirección al periférico de Coche. Así transcurrió su andar hasta que a lo lejos empezó a ver la parada de llegada. Le pareció ver la silueta del Pelón, flaco, alto y muy bien parecido “eso era lo más triste“pensó, más cuando se acercaba no era sino la sombra de los árboles. Llegó a su casa y se acostó. Eran como las doce de la noche.
Por la mañana_ Mamá, ¡Pelón se cansaría a noche de esperarme!_
_ No mija, Pelón lo mataron a noche como a las once_

Voces lejanas...

Otra vez la voz lejana y tan próxima del anónimo poeta Piaroa, tan lejana y tan parecida, tan asombrada, tan vulnerable, como la nuestra ante lo inevitable, ante la pérdida intolerable y la constatación de que todo continúa, de que a pesar de todo, el río fluye...
y esa inmensa pregunta: ¿fluye?.

"Indigena". Felipe García.

"La hamaca pequeña
está vacía... en silencio
mira la luna alta sobre los rebollos ...
el agua del río fluye hacia los rápidos
- ¿fluye? -... las hojas caminan con el viento:
toda la selva se mueve.

También tu canoa
se mece en el río.
Sólo tú estás inmóvil
bajo la gran Piedra Negra.
Y yo que creía que todas las cosas
vivían sólo por ti..."

Recopilado por Fray Cesáreo de Armellada.

SI AUN NO LLEGAS..

Jeanne Hebutern
Modigliani.

De que vale que conozca

el corazón de las montañas

y que a veces comprenda la mirada de los hombres,

de que sirve que mi espada pueda herir a los fantasmas

o que responda a los mensajes en botellas

que llegan a mi isla,

si no estas conmigo esta mañana.

De que vale que presienta

los profundos abismos de la vida

las verdades desiertas,

las historias que jamás nadie escribió,

si mis ojos no te ven cuando te busco.

De que sirve,
que pueda conocer el secreto de la noche

y la flor de las oscuridades

si mi boca no ha sentido las frutas de tu cuerpo.

De que sirve pelear en las batallas del futuro

y que mi escudo

pueda mas que los embates de la muerte

si mi cuerpo no te cubre por las noches.

En fin,

de que vale mujer, que conozca

la cara oculta de mil lunas,

y que camine bajo el agua

conversando con los peces,

de que sirve que mi amor

hable en lenguas

si mis voces no te alcanzan

si mi mano no dibuja tu sonrisa

si no llegas, ni te encuentro,

en esta tierra donde tantas cosas faltan.

Alfonso M.

AGUAS CLARAS!

(Algunos versos de veinte años atrás)
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Nicoletta Tomas
Profundo silencio

Alejarse del mundo
no lo cambia
lo reafirma.
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POETA!
¿Puedes, tú, crear tu propio poema
“sin agitar las aguas
para que parezcan profundas”?
_______________

Nicoletta Tomas
Veo-Veo

_ La conciencia, es el rechazo
por el
¿por qué?
de lo que no
Soy.
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¡En el cielo
también las paredes están pintadas!

Marcos Milewski
El centro de su inspiración

_ Lo que se escriba
es para ser leído _





Viejas son las caras que miro.
Vieja es mi forma de ser.
Viejo es el presente.
Viejo es usted.

Marcos Milewski
Caracoles

¿Quién tolera
una injusticia
a un niño
que lo permita?
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Esas cercas caídas a mi paso
las he ido tumbando,
poco a poco y sin darme cuenta
pero desesperado por algo.





En la naturaleza
No llega la Ley
Cuando no se turba
Su esencia de ser.

Marcos Milewski
La Visita

Un poema que le regalé
a mi abuelo, Perucho ,
está en el olvido
o descansa en su tumba.
¡Viejo que supiste vivir!
al silencio eterno.
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Algunos versos rescatados de los recodos de la vida
Y que fueron escritos, por mí, en poemarios titulados
AGUAS CLARAS y lanzados al viento.
Freddy Peñalver Venezuela Margarita 16/04/2010

Corazón con alas...

Cualquier hombre,
uniformado de desprecio

bestia militarizada

me parte el corazón en diez pedazos

y me deja perdido para siempre
-cuerpo muerto-

en medio de la calle más oscura.

Cualquier funcionario

juez del robo, general de la vergüenza,

jefe civil, o mono con pistolas

me quita el aire de las calles,

el sol, la lluvia

y me lanza en el olvido

-cuerpo prisionero-

cubierto de rejas y cadenas

en medio de muros enemigos.

Cualquier policía,

detective, guarda espaldas

comisario del delito

o vulgar tombo,

acreditado para el ejercicio legal

de lo inhumano,

armado de golpes

odio y sufrimientos

me arroja

-cuerpo herido-

-alarido brutal-

-llanto sin venganza-

al abismo del dolor mas espantoso.

Pero sólo tú...

solo tú muchacha mía,

reina de la noche y de la risa

alejas los fantasmas de mi lado,

me transformas en el héroe de los besos,

me enseñas la canción del amor que no termina,

la noche tibia del deseo,

la ventana de los dioses,

y me devuelves

-cuerpo enamorado-

-corazón con alas-

la alegría de la vida...

Alfonso Mijares

BONITA.

El día había transcurrido como otro cualquiera en donde los pájaros cantaron todo el tiempo y la brisa recorría las instalaciones del campo. Las hortalizas se veían en un lado creciendo con el verdor característico y dispuesto geométricamente, casi exactas, sembradas por la mano del indio. Desde que nació Shangri –la, en el año 1984, con sus cuatros casas El Indio se había encargado de la agricultura y prácticamente ya había perdido la vista pero sus manos reconocían las flores, las hojas y los frutos de tanto tiempo de estar juntos. Ya le faltaba poco para terminar las labores del día, lo sentía por el tenue resplandor de la luz de la tarde, el sol, se acercaba a la línea que marcaba las montañas del Bachiller en su máxima cumbre en la zona del Pao en el estado Miranda, si mal no recuerdo.
Una vez le comentó a la dueña de una de las casas sus encuentros con los hombres de la montaña y como le preparó unos medicamentos a uno de ellos que se encontraba enfermo, tenía una tos seca casi imparable y que en un lado llevaba la libertad sostenida con la mano y en la otra un paño para cubrir la tos del enemigo. La señora le preguntó por la edad del Indio por ese entonces y el contesto que no recordaba pero que ya habían pasado más de veinte años y que era ya grande pero recordaba que los hombres armados eran bastantes jóvenes y el enfermo “era fuerte, de piel clara, muy alto” . Le seguía comentando a la señora, que se veía interesada por los comentarios, que los jóvenes se veían escurridizos pero que este joven se le presentaba con una seguridad de roca y que lo trataba con un sentido de igualdad que solo era comparado con la forma como, hasta ahora, a sentido de parte de la Señora. El joven enfermo me preguntó qué entendía por la libertad a lo que yo le contesté el poder negarme. Él plasmó una gran sonrisa y luego tosió. Nos despedimos pero tenía la gran necesidad de saber del nombre de aquel joven enfermo que me había tratado tan igualitariamente. Regresé, los llamé y el joven hermoso se detuvo y los otros continuaron sin alejarse mucho. Cuando le pregunté por su nombre, acercó su boca a mi oído y susurro “FEDOR”, nadie lo escuchó solo yo y quedó grabado en mi corazón.

De vez en cuando El Indio levantaba la mirada instintivamente para tratar de mirar a lo lejos pero no visualizaba nada porque su mirada se avía disminuida a la distancia de un sorbo de agua con la concavidad de sus manos. Pero se detuvo y comentó con una voz grata, refrescante y lanzada a la distancia
_ Buenas tarde Señora_ Y a la misma distancia de un tiro de piedra, se escuchó
_ ¡Bueno tú y que no miras nada! Cómo sabes qué soy yo_ El Indio levantando un poco más la voz dijo
_ Porque usted huela a mujer bonita_
_ ¡Ay, Gracias!_

Freddy Peñalver Venezuela Margarita 03/04/2010

El arte de escribir poemas nos espera...

Que lo diga Carlos Yusti, esta es la invitación que queremos hacerte desde esta página, amigo lector.

La poesía nos respira. El poema nos inventa de carne y sueños cuando lo escribimos, lo escuchamos o leemos. Cuando el poema hace silencio nos borra la boca, pero el poema se escribe a gritos en nuestra alma. Cuando el poema estalla la belleza sale por la piel, se derrama por los ojos. En la respiración del poema estamos vivos. El arte de escribir poemas nos espera, o nos hace emprender el vuelo. Hay que estar atentos en el instante en que a la sangre le crecen plumas. Si la metáfora nos acorrala en vez de manos tenemos nubes. Si la metáfora se escribe en el muro de mi calle de alguna mirada saldrá una bandada de mariposas. Si la metáfora se escribe en los muros de la prisión, el corazón sin duda abrirá la jaula del pecho y emprenderá el vuelo.

TEMA DEL LLANTO... Voces lejanas...

Este es un poema de la etnia Piaroa, aborígenes de nuestra tierra que viven en el inmenso sur, mas allá del Guaviare y del Orinoco, se dice que ellos se llaman a sí mismos, los Dearuwa, es decir los dueños, o los señores de la selva. Estamos de acuerdo con eso, ellos lo son.También hacen poesía
y también le cantan al amor...

                                                            TEMA DEL LLANTO.

Si tu me miras

soy como la mariposa roja;

si me hablas,

soy el perro que escucha;

si me amas,

soy la flor que se calienta

entre tus cabellos;

si me rechazas,

soy como una canoa vacía

que boga por el río,

y los peñascos la destrozan.

LA AMIGA....

Ella se asomaba generalmente por la ventana de su casa para observar el trajín del día. Varias veces, cuando salía de la casa de mi amigo, la vi en su ventana queriendo descubrir la salida del joven, futuro hombre de sueños por conquistar, y en su mirada reflejaba una tristeza de un imposible por no intentarlo.

Nadie me lo dijo, pero intuía que sentía un afecto especial por su vecino. La diferencia de edades entre ellos quizás no era mucha, pero tal vez un lazo no reconocido impedía aquella unión. Nunca lo sabré. Solo sabía que ella sentía algo especial por el liceísta y que cuando lo veía cruzar por su calle en dirección a la vida, ella le enviaba consejos como flores a un enamorado. Pero su mirada seguía triste, por un imposible que lo tienes enfrente y que por un compromiso ella no lo podía tocar.

Nadie me lo dijo, pero intuyo que un día jugaron a los amantes y se escondieron más para guardar el secreto.

Fueron muy pocos las veces que escuché su voz, pero recuerdo que era seca, no melodiosa y hasta fuerte. En su cara se reflejaba el tiempo, tal vez, de unos veinticinco años y una piel entre morena y blanca. Su cabello, un poco por debajo de la nuca y sin gracia. Su rostro cuadrado y sin sonrisa, su cuerpo de estatura mediana y poca estética. En fin era ella con grandes ideales escondidos, pero compartidos con mi amigo.

¿En dónde andará la amiga? ¿Qué será de ella? Han pasado más de cuarenta años desde entonces. La verdad es que no sé porque estoy escribiendo de ella. Pero tengo fijada su mirada atravesando la ventana, como queriendo escapar de su tiempo para ir a conocer otros ítems de la vida. Pero no importa por qué escribo de ella, tal vez es porque se lo merece porque un día buscó lo que Alfonsina encontró. “Te vas Alfonsina con tu soledad, qué poemas nuevos fuiste a buscar…….”. Donde sea que te encuentres amiga, de mi amigo, que seas feliz.

Hoy dedico estas cortas líneas a una mujer no conocida pero con seguridad alguien la conoció mejor que yo y por lo tanto le dedicó todo el amor que un hombre le sabe dar a una mujer. De seguro que ese hombre que la supo amar también su nombre recordará y en homenaje a ella lo escribirá. La amiga…….

Freddy Peñalver

Venezuela_ Margarita 30/03/2010

ME INTERESA...

Nicoletta Tomas  "Estoy aquí"

Me interesa...

esa niña que a veces me sonríe en las mañanas

ese sol de gesto amable

que se quita el sombrero y me saluda,

y  tus ojos en lo míos

descubriendo todas las verdades.

Me interesa...

que las flores nos enseñen su canción de maravilla,

que los hombres rompan cadenas y silencios

que la brisa alborote faldas y sombreros

y que tu no entiendas la vida sin mis besos.

Me interesa...

un sí y un no.

dos miradas deslumbradas en su encuentro,

la razón para morir

y seguir enamorado de la vida,

y el te quiero que me das cuando me sientes.

Me interesa...

lo que anuncian nuestros sueños

la amenaza que aún representamos

el odio y el temor de nuestros enemigos,

y que todos sean alegres y valientes.

Me interesa...

el hombre de hoy.

Y tal vez... más el de mañana.

Me interesa una bandera roja y una estrella,

claras y fuertes como la alegría,

la dulce y violenta tormenta de los pobres

y me interesa tu amor,

tu amor muchacha mía,

tu amor, que es mi flor de las alturas...


                                   Alfonso Mijares...